Berlin ist die Weltkunststadt. Egal, ob in New York vielleicht mehr besser bezahlte Künstler wohnen. Hier ist alles Kunst. Egal, ob das besonders aufregend ist. Egal was auf Berlins Nährboden fällt, hat die Freiheit sich entwickeln, ob zu Metastasen oder schönen neuen Körperteilen. Und wenn man sich Woody Allen-Filme aus den 80ern anschaut, die oft in Galerien spielen, denkt man: das kann Berlin mittlerweile auch. Vielleicht sind die Gespräche etwas weniger mit Intellektualismen ausgeschmückt, weil es nicht mehr so schick ist, oder weil mittlerweile und besonders in Berlin auch Leute zu Ausstellungseröffnungen gehen, die damit überhaupt nichts zu tun haben, also alle  eigentlich, außer Sammlern und Kunstwissenschaftlern. Ich zum Beispiel.

Cyprien fragte mich mal, warum ich mich immer bei der Kunst rumtreiben würde. Zu was ich mich mehr hingezogen fühlen würde, Kunst oder Literatur. Ich sagte, Literatur natürlich, aber die ist so einsam.

Das Treffen in Galerien hat etwas so schön Unverbindliches. Wenn einen die Leute nerven, sagt man halt, man müsse noch schnell in die Pool Gallery, wo ein Freund kuratiert hat. Man trifft aber überall auf einen Teil des Rudels, also fühlt man sich trotzdem nie allein. Und man trifft einen Mehrwert, einen Grund. Und ein Grund ist Gold wert ist, denn die Zeit knapp. Die Kunst gibt uns ein Bindeglied.
Das Kunstgesellschaften verkörperte sich jüngst in einem bewussten Projekt (auf der Meta-Ebene sozusagen), dem Forgotten Bar Project, welches Bar, Kunst, Essen und Leben verbindet .

In der Torstraße hat die projektGALERIE das künstlerische Partymachen weiter professionalisiert, ebenfalls eine Bar installiert, und die Fotos der Veranstaltungen werden auch noch just in time auf Facebook online gestellt. Man kann über das reden, was man dort sieht. Man muss aber nicht.

Bei COMA sah ich letztes Mal weißen, glänzenden Malgrund in verschiedenen Formen (zufällig hatte ich am Vorabend gesehen, dass der Künstler bunte Filzmarker gekauft hatte, um sie zu bemalen, was er aber aus Zeitgründen dann einfach gelassen hat), bei PROGRAM ein paar Abende später Wollfäden, die durch den Raum gespannt waren und die Routen imitierten, die der Künstler durch China gewandert war, darunter unscheinbare Mädchen, die Milch tranken und sich ab und an auf den Mund küssten.

Gleichzeitig bei Sprüth Magers Cyprien Gaillard, von dessen Kunstwerken man sich verstanden fand und Baldessari, dessen Werke elegant nach Swimmingpool-Wasser rochen. Man steht dort und es ist immer etwas zu hell – eine kurze saubere Gesellschaftszeit.

Text > Julia Zange
Fotos > Julia Zange, shot with Nokia NSeries, processed with Poladroid

“Die Herkunft des Wortes ist dunkel.” (Grimms Wörterbuch)

Berlin selbst ist eine Wunderkammer. Und in der Wunderkammer befinden sich weitere kleine Wunderkammern. In der Kammer hat jemand Kuriositäten zusammengetragen, Gerät und Getier, zum Beispiel “eine vom blitz merkwürdig geschmolzene Waffe”, das was nicht unbedingt zueinander gehört, aber durch seine Fremdartigkeit oder Schönheit aufmerksam macht. Wunderkind nannte Wolfgang Joop sein Berlin verhaftetes Label. Wir wollen uns wundern. Immer wieder neu. Ein unbeschreibliches Gefühl von Lust, was da in dieser Kammer mit uns passiert. Körperlich. Die Ansicht löst einen ästhetischen Orgasmus aus.

Die Kunstwerke in den Galerien sind Wunderkammergut. Ein fliegendes ausgestopftes Eichhörnchen, ein Eichenwald. Das Vice-Magazin ist eine Wunderkammer. Die Style-Blogs. Jeder will seinen Körper zu einer Wunderkammer machen. Die Bilder-Blogs sind Wunderkammern.In der Mulack-Straße gibt es mehrere Wunderkammer-Läden. Starstyling, Der weiße Laden, Lala Berlin. Jeder Laden eine Ansammlung aus Pflanzen, Federn, Fossilien, Antiquitäten, Präparaten und Mode. Um Fotos muss man bitten, wie im Museum – denn die Besitzer sind stolz auf ihre einzigartigen Sammlungen.

Das Bühnenbild von MGMT war eine Wunderkammer. 032c Wunderkammer-Parties im Sommer. Schaufenster, Plakate, Florence & the Machine. Goldfrapp. Animal Collective. Tim Walkers Fotos. Wunderkammer ist das Wort der Stunde! Nur dass wir ein Wunderbild ansehen, gibt uns das Gefühl aufgehoben zu sein, darin.

Und wir dürfen drin sein, in Berlin. Hier werden nicht nur Wunderkammern produziert, sondern da die Dinge sich selbst überlassen sind, Läden, Häuser, Menschen wie in Formalin konserviert.
Mitten in Neukölln eröffnet sich ein arkadischer Park mit tropischen papageienroten Blüten in Amphoren und feinen Rasenflächen, auf denen versonnen Neuköllner Kinder sitzen und ihre Chipskrümel unauffällig verreiben. Über der Stadt schwebt ein WELT-Ballon, wie auf einer alten Zeichnung ein futuristisches Flugobjekt. Alt und vergessen aber noch gar nicht gelebt.

Man findet plötzlich einen Bärenzwinger, türkisblau versenkt neben einem Spielplatz im Märkischen Viertel, hinter einer Kirche mit Scherenschnittzinnen in der mittlerweile ein Museum eingezogen ist. Die ersten Bären des Zwingers fielen im 2. Weltkrieg. Der Bär als Wappentier geht auf das Jahr 1280 zurück, als es in den sumpfigen Wäldern Berlins tatsächlich Braunbären gegeben haben soll.

Fast direkt hinter dem massiven New-Art-Déco-ALEXA am Alexanderplatz steht unbemerkt eine hellrote gotische Klosterruine, deren Spitzbogenfenster den Fernsehturm einrahmen. Vor über hundert Jahren war  dort ein Gymnasium untergebracht. In den Giebel der Turnhalle waren bockspringende Bären als Steinrelief eingelassen.
Das monströse sowjetische Ehrenmal im Treptower Park lässt einen erschaudern.

In einem Schöneberger Lehrmittel-Laden verbirgt sich ein Schmetterlingskabinett, in dem man für 9 Euro eine Tüte hübscher Motten kaufen kann und für dreißig Euro einen stahlblauen Falter. Eine wunderbare Menge an Antiquariaten in den Straßen (zum Beispiel Seidel & Richter an der Fischerinsel).

In einem kaufte ich letztens Erich Fromm “Haben oder Sein”, einen vollkommen antiquierten Autoren.
Er stellt fest, dass eine Sprache, die von Nomen dominiert wird auf eine Kultur des Habens hinweist.

Wunderkammer ist Nomen-Sammeln, Orte, Dinge, Menschen.

Text > Julia Zange
Fotos > Julia Zange | shot with Nokia Nseries, processed with Poladroid

Wenn es einen Ort gibt, wo wohl die meisten Bambi-Preisträger früher einmal landeten, ist das die Paris Bar. In Mitte-Ohren klingt die Bar auf der Kantstraße schwer antiquiert. In den Westen kommt man ja auch nur, wenn mal zum Arzt muss, denn die sind in West-Berlin durchschnittlich vertrauenserweckender. Im Osten gerät man nämlich entweder an ehemalige DDR-Ärzte mit etwas rüden Methoden oder an Studienabgänger, die gerade ihre erste Praxis aufmachen – die Friedrichstraße mit den Meo-Kliniken und der aufblühenden ästhetischen Chirurgie ausgenommen. Zum Ku’Damm muss man auch nicht mehr seit der riesige ZARA-Store an der Ecke Friedrichstraße aufgemacht hat. Gerade dadurch, dass man nicht muss, hat West-Berlin sich im Vergleich zu Mitte eine ganz nonchalante Attitüde zugelegt. Dort leben immer noch die besser Verdienenden und die schöneren Gymnasiasten. Und sie müssen überhaupt nichts.

Die Paris Bar also, ist nicht mehr so hipp, sie wird mehr vom Glanz vergangener Nächte erhellt als von der Gegenwart. Und besaß bis vor kurzem ihr eigenes Spiegelbild für die Ewigkeit: Martin Kippenbergers Gemälde “Paris Bar”. Welches den Wandteppich an Ölgemälden wiedergibt, die sich nach Art der “alten Hängung” an den Wänden befinden. Es wurde gerade für einen astronomischen Preis versteigert. Die Kunstwerke fanden sich hier ganz intim zusammen. Während sie im Grill Royal so allein platziert sind, dass es nicht mal auffallen würde, wenn man eines mitnimmt. Letztens orderte ich in der Paris Bar mit einer Freundin ein Glas Leitungswasser. Der Kellner antwortete: “Mit Leitungswasser werden bei uns die Teller gewaschen.” Die müssen gar nichts.

Die Paris Bar gehört in den  Dunstkreis des Savignyplatzes. Dort herrscht ebenfalls die leicht verschlafene Elégance eines Berlins in den 80er Jahren. Kleine Boutiquen, die von Charlottenburger Damen betreut werden, die auch gar nichts müssen.

Das Sinnbild verkörpert vielleicht eine solche mit Namen “Moosgrund Mode”: ein aufgeschnittener und polierter Baumstamm führt als Catwalk in den Laden, so ein marmoriertes Holz, das man in den 80ern in der Mercedes-Armatur fand.

Der Botanische Garten in Steglitz ist wie eine Wanderung in Pflanzenpoesie. Man braucht eigentlich nur die Schildchen zu lesen: Schneeglöckchenbaum (Halesia Carolina).  Die Rasenflächen darf man zwar eigentlich nicht betreten, tut man es aber, findet man sich an Seen fremder Länder wieder. Der Straßenlärm hinter der Mauer ist nur noch Surren von unsichtbaren Heuschrecken.

Zurück am Ku’Damm kann man vom Gehweg aus Fische beobachten. Durch eine Fensterscheibe des Zoo Aquariums an der Budapester Straße, die von einem fremdartigen Hauch umweht ist, der sich vielleicht zurückführen lässt auf die Nähe der Botschaften.

Nicht weit: das Newton-Museum in der Jebensstraße. Die zwei auf Brusthöhe des Hauses angeordneten Quadrate bilden das Motto. Zwischen den Beinen, durch die Glastür, gelangt man hinein und bekommt dort mal die stolzen Newton-Ladys allein, mal zusammengeschüttelt mit anderen Fotografen der Magnum-Liga.

Am Wittenbergplatz wartet das KaDeWe, der Kaufhaushimmel. Charlottenburger Herren trinken im Dachgeschoss in der Lebensmittelabteilung am Samstagmorgen ganz ruhig einen Rosé-Champagner oder einen Riesling. Der touristische Trubel perlt an ihnen ab.
Sie müssen gar nichts.

Text: Julia Zange
Fotos: Julia Zange | shot with Nokia Nseries, processed with Poladroid

Als ich einmal durch Kreuzberg spazierte und mein gewohntes Areal um ein paar Grad verließ, stieß ich hinter dem Moritzplatz auf eine Art Schneise. Ein bewachsener Streifen führte zwischen den Häusern, immer weiter, und am Ende der Achse sah ich schon von weitem eine mächtige Kirche mit einem bedrohlichen Engel auf dem First. Die Schneise war irgendwann nicht mehr ebenerdig, sondern verlief tiefer als die Straße, Rosenbüsche blühten zwischen den säuberlichen Rabatten, ein Brunnen mit einer Buddha-Figur dazwischen.

Und auf einmal befand ich mich auf einem riesigen Platz, in dessen Mitte ein Bassin funkelte: das Engelbecken zu Füßen der St.-Michael-Kirche.
Ursprünglich floss hier das Wasser des Luisenstädtischen Kanals. Initiiert von Friedrich Wilhelm dem IV., begann der Bau 1848, in den Jahren der Revolution. Zwischenzeitlich zugeschüttet, fand man nach dem Mauerfall 1989, das Fundament des Buddha-Brunnens, welcher von den Nazis eingeschmolzen worden war – man rekonstruierte den Brunnen. Und flutete das Engelbecken wieder. Hier fühlt man sich ganz aus der Zeit gefallen.

Wenn man nun die Heinrich-Heine-Straße überquert, gelangt man ins Märkische Viertel, mein Zauberdistrikt.  An der Ecke Wallstraße/Inselstraße findet man zwischen nackten Häuserwänden einen riesigen Dschungel. Man muss sich aber beeilen, er wird nicht für immer sein. Und Gummistiefel sollte man anziehen, wenn man sich traut hinter einem Sandhügel hinabzusteigen.

Ein paar Meter weiter führt eine Brücke hinüber zur Fischerinsel. Die Brücke hat eine Naht, eine Art Empore zum Liegen oder Turnen und man wirft einen ganz weichgezeichneten Blick auf Berlin, über die Fischerboote hinweg.

Von dort ist es gar nicht weit zur Leipziger Straße, wo man sich auf eine Verkehrsinsel in den Straßenlärm stellen kann. An einem DDR-Waschbeton-Plattenbau blinken die Lettern von Coca-Cola (!!). Und man schaut die Straße hinunter tief hinein in die Stadt.

Mit der S-Bahn fährt man auch ganz schnell wieder hinaus, zum Beispiel in den Westen bis Grunewald. Durch Wald und Villen zum Dianasee. Auch ein künstliches Wasserloch aus der Kaiserzeit, von 1889, was man dem See der Jagdgöttin, aber gar nicht mehr ansieht.

Der Teufelsberg ist gleich in der Nähe. Alle die je dort waren, überlegen ihn zu kaufen. Unerträglich scheint der Gedanke ihn mit anderen jungen Menschen, die dort zwischen den weiß-glänzenden, futuristischen Radar-Anlagen-Kuppeln Fotoshootings machen, zu teilen. Und auch nicht den Hauch amerikanischer Spionagetätigkeit der noch in den durchweichten Aktenregalen hängt.

Mit all denen, die man dort getroffen hat, kann man dann zurück zur Weinmeisterstraße fahren. Direkt neben dem Café Mitte, dem Nachmittagsschmelzpunkt der Szene, gibt es eine Baulücke, die sich langsam auch zum Urwald entwickelt, und in der man wieder unbemerkt verschwinden kann.

Text: Julia Zange
Fotos: Julia Zange | shot with Nokia Nseries, processed with Poladroid